A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Šā laikmeta iezīme, vismaz attīstītajās valstīs, ir cilvēku vēlme pēc klusuma un nespēja to rast. Satiksmes rēkoņa, nepārtrauktā tālruņu pīkstēšana, elektroniskie paziņojumi autobusos un vilcienos, televizoru troksnis pat tukšos birojos — tas viss nepārtraukti nomoka un novērš uzmanību. Cilvēki nogurdina sevi ar troksni, bet vēlas pretējo, tādēļ dodas pie dabas, plašajā okeānā vai uz retrītiem, kas veltīti mieram un koncentrācijai. Tā raksta vēstures profesors Alans Korbins, atrodoties savā patvērumā Sorbonnā, un norvēģu pētnieks Erlings Kage atmiņās par Antarktikas tuksnešiem, kuros abi ir centušies patverties. Tomēr Korbina kungs savā grāmatā “Klusuma vēsture” (“A History of Silence”) norāda, ka mūsdienās trokšņu, iespējams, nemaz nav vairāk nekā bija senāk. Pirms gumijas riepu laikmeta pilsētu ielas pildīja apdullinoša dārdoņa, metāla riteņiem un pakaviem sitoties pret bruģakmeņiem. Pirms brīvprātīgās izolēšanās mobilajos tālruņos, autobusos un tramvajos valdīja sarunu murdoņa. Arī avīžu pārdevēji savu preci neturēja zem pūra, bet slavēja skaļā balsī, tāpat kā ķiršu, ziedu un zivju pārdevēji. Teātris un opera bija ovāciju un ūjināšanas jūklis. Pat laukos zemnieki strādājot dziedēja, ne tā kā mūsdienās. Mainījies ir ne tik daudz trokšņu līmenis, par kuru sūdzējās arī iepriekšējos gadsimtos, bet gan uzmanības novēršanas līmenis, kas iezogas tur, kur varētu mājot klusums. Tomēr veidojas kāda paradoksāla parādība — tur, kur klusums tomēr mājo — priežu meža biezoknī, kailā tuksnesī, pēkšņi atbrīvotā telpā — tas nereti izrādās biedējošs, nevis nomierinošs. Piezogas bailes; ausis instinktīvi tveras pie jebkura troksnīša — uguns čalošanas, putnu čivināšanas vai lapu čabēšanas —, kas paglābtu no šī nepazīstamā tukšuma. Cilvēki vēlas klusumu, bet ne tik klusu. |